A perfeição

Não existe. Pelo menos cá por casa. Esta mesma casa que de repente foi tomada de assalto por tudo o que é brinquedo, lápis e canetas, nenucos, papéis, pratos/copos/talheres de brincar e até coisas que não sei bem identificar mas que me tempos idos terão pertencido a uma das categorias anteriores. No fundo, aquilo a que se pode chamar de tralha. Há tralha na sala, no quarto, na cozinha, às vezes na casa de banho, no quintal. À tralha de uma criança de 3 anos soma-se toda a confusão do dia a dia: a loiça do pequeno almoço que ficou por lavar porque estávamos atrasados,  a cama por fazer, os talões do supermercado (e das bombas de gasolina, da farmácia, da pastelaria, etc.) encafuados num canto, os carregadores das máquinas fotográficas, dos telemóveis actuais e antigos que já deviam ter ido para o lixo mas ninguém sabe bem porquê ainda moram lá por casa. Os tufos de pêlo que a Dixie larga e que temos de aspirar quase todos os dias.

E podia continuar aqui a desbobinar tudo aquilo que não torna a minha casa perfeita mas no final de contas mostra que vive por lá uma família.  Tudo isto para dizer que me cansei de muitos blogues que lia. Cansam-me as fotos de cenários ( na verdadeira acepção da palavra) idealizadas ao extremo. Nesta fase da minha vida não me 'compram' com fotografias de uma cozinha linda, branca, cheia de luz, estilo escandinavo, onde em cima da bancada imaculada só está um vaso com tomilho e a ardósia bonitinha com uma frase profunda.  Eu percebo a ideia, juro que sim, mas não me despertam qualquer interesse. Gosto de blogues que mostrem ideias giras sem forçar a envolvência, sem fotografias demasiado pensadas. De perceber que posso adaptar as ideias à minha casa e que ter o detergente ao pé do lava loiça não faz de mim um alien desmazelado.